В Саутгемптоне оказалось, что нужный мне поезд отправится только через двадцать минут. Я это выяснил у специального человека, бродившего по перрону. Невысокий, солидных размеров, особенно в животе, негр с обаятельнейшей улыбкой. Он отвечал на вопросы. Я так понял, что это и есть его основное занятие. Выслушав меня и осмотрев билет, специальный человек улыбнулся еще шире, хотя казалось бы уже некуда, и показал мне на огромном табло, висевшем над перроном, нужную мне строчку, пояснив, видимо поняв, что глуповатый иностранец может и не совладать с чтением, где нужная мне платформа, во сколько будет поезд и в какую сторону он идет. После этого его вниманием завладела встревоженная дама, метавшаяся по перрону, и он принялся ее утешать. Судя по всему она свой поезд упустила.
А я пошел в буфет. Не потому что был голоден, а чисто из любопытства. В буфете было людно, но не шумно. Купив булочку с беконом и кофе, у девочки за стойкой, я вышел на платформу и первое, что сделал обжег нёбо. Кофе оказался жутко горячим. Булочка же была дивно свежей и я, невзирая на пропавшее нёбо, схрумкал ее. Отпив, не без внутреннего сопротивления, еще глоток все еще дико горячего кофе, и выкинул его остатки в мусорную корзину, отысканную, пусть и с трудом, в укромном уголке перрона.
Ну, а теперь... черт, по времени уже через пару минут отправление, а поезда... Я обратился к тетеньке толкавшей по перрону тележку в два своих роста с ништяками на продажу, всякими там бамбами, бислями и прочими их местными аналогами:
-- А.... Вот Солсбери? Очень бы хотелось попасть...
Девушка с радостью оторвалась от своего занятия:
-- Да вот же он, твой поезд, -- сказала она тыкая пальцем в явно собиравшийся отправляться состав, на соседней платформе.
И, схватившись за тележку, поперла ее к тому же поезду, а я забрался в вагон. Не без опаски. Ведь давешний специальный негр показывал мне на совсем другую платформу. Но вагон тронулся и бегущая надпись, а затем и голос подтвердили, что поезд идет до Солсбери.
Успокоившись, я принялся глазеть в окно на странные дома, мимо которых проезжал поезд. Узенькие дворики разной степени обжитости, тянущиеся от каждой входной двери и до самой калитки. Некоторые из них, если судить по уровню захламленности, вполне могли бы принадлежать мне.
На одной из крошечных станций, возле очередного забора, на насыпи сидел скучный кролик. Точная копия зайца, что я видел в Херсли. Вел он себе так же. Взглянув равнодушно на поезд, кролик повернулся задом к нему. "Глаза бы мои тебя не видели" перевел я на общепринятый среди меня язык. Поезд тронулся, а заяц остался. Или кролик?
По вагону двигалась та самая девушка с тележкой, продавая всякую всячину. Меня она не узнала, да я и не высовывался - есть мне не хотелось, а любопытство в сфере местного джанкфуда на транспорте я уже утолил.
"Солсбери". Объявил диктор, и я вышел, как и все остальные из поезда. Выйдя на привокзальную площадь(на самом деле, никакой площади там и нет вовсе), я уверенно пошел налево. А куда же еще? И прямо за первым же углом увидел автобус, весь разрисованный картинками с местными достопримечательностями. "Класс!" - подумал я, -- даже замерзнуть не успею!" И попытался влезть внутрь, но солидных размеров водила с удивлением пресек мои поползновения:
-- Это ты куда собрался?
-- Так, в Стоунхендж, -- удивился я его непонятливости, -- Вот же у тебя тут нарисовано" -- И, для убедительности потыкал пальцем в борт автобуса.
-- Следующий рейс через час, -- сказал водила и захлопнул дверь прямо перед моим носом.
-- А откуда? -- Спросил я на всякий случай в запертую дверь.
-- Отсюда. -- показал мне жестом Водила и принялся пересчитывать купюры. Занятие, куда более привлекательное, чем общение с непонятно кем.
А я пошел дальше налево, рассудив, что центр города скорее всего там. Почему я так решил? А я -- то откуда знаю?
Центр и правда оказался там. Длинные улицы с пронизывающим до костей ледяным ветром и толпами беспечных горожан. А может и туристов. По случаю субботнего дня, большая часть магазинов была закрыта, что меня устраивало вполне. Я шел, шмыгая носом и рассматривая то витрины, то окружающие дома. Речка Эйвон вызвала у меня краткий приступ воспоминаний, но я их быстро прогнал. Все равно было очень холодно и думать было лень. Да и речка, вопреки моим ожиданием, оказалась совсем маленькой. Но чистой и, даже уютной. Особенно, в районе старой мельницы(если я правильно понял). Неподалеку от ратуши и церкви с мемориальной табличкой, что-то там про Беккета. Или Бэкона? Я на всякий случай сфотографировал табличку и решил, что пора возвращаться к автобусу. Не то чтобы я боялся заблудиться -- у меня по настоящему это не удавалось никогда, даже в самом раннем детстве, когда на первомайской демонстрации я всего лишь секунду отпустил руку отца, чтобы почесать нос и потом пер пехом почти десять километров до дома. Через две сопки и пару-- тройку распадков.
Автобус все еще стоял на своем посту, но в нем уже было человек десять. В основном, китайцы и семейство немцев, судя по языку общения. Я пристроился на втором этаже и автобус двинулся по улицам Солсбери, а водитель прекрасно поставленным голосом принялся рассказывать о том, что мы видим вокруг.
Солнце, кстати, выглянуло ровно через минуту, после того как я устроился в кресле автобуса. И не скрывалось уже до самого Стоунхенджа, до которого, вы не поверите, но мы таки добрались, пусть и не сразу.
Поначалу водитель со сдержанной гордостью рассказал про самый высокий в Англии собор. Сто двадцать метров высотой. Его и правда было видно из любой точки города. О Самой Лучшей Копии Магна Карта! И так далее. Выехав за городскую черту, водитель пообещал, что на обратном пути (за все вы уже заплатили) мы посетим Сарум. Это такой замок, пояснил он.
-- Кто хочет прогуляться, размять ноги - тут до Камней километра два, всего. -- Сказал водила выгружая нас в ледяной холод на вершине холма. -- Их отсюда не видать, но от павильона, -- Он махнул рукой в сторону Здоровенного павильона, метрах в трехстах от стоянки, -- ходят шаттлы. Вы можете доехать и на них. -- Он всем своим видом показал, как он относится к таким слабакам. Возвратиться вы сможете с любым автобусом с таким рисунком. Он похлопал по борту автобуса, -- главное, не потеряйте билет.
И заскочив в автобус захлопнул двери. Пришлось идти к павильону, слушая аудиогид, полученный прямо на стоянке.
-- Тебе какой язык? -- спросила тетка выдававшая "гиды"
-- Русский, -- мрачно ответил я укрываясь за ней от ветра.
Но она мне не позволила прохлаждаться на месте и в одну секунду переключив прибор на русский язык, всучила его мне и повернулась к синегубой паре китайцев.
-- А вам?
Что потребовали китайцы я так и не узнал, потому что решил, что лучше двигаться, чем стоять. И желательно двигаться быстро.
Шаттлов оказалось много и они курсировали каждые пять минут. Самое любопытное, что по дороге я видел достаточно много пешеходов и овец. Пешеходы шли гуськом, вдоль дороги, согнувшиеся, как муравьи, а овцы бродили по окружавшим место невысоким холмам.
Камни открылись неожиданно. Первая мысль, промелькнувшая у меня: "А они и правда, не такие уж и высокие"
Я с неохотой выпал из шаттла и пошел от отметки до отметки, следуя указанием гида и стуча зубами от не сильно веселой погоды. Зато, я могу спокойно посмотреть все что хочу и с любой выбранной мной точки. Успокаивал я себя, приплясывая на ветру и дожидаясь пока чертов гид, до расскажет мне все археологические байки, видимые с данного угла обзора.
Я человек терпеливый. И прошел с первой до седьмой отметки, гремя соплями и ощущая как мой мозг постепенно уменьшается в размерах, строго в соответствиями законам физики, когда обратил внимание, на странную парочку. Фотограф -- укутанный почти как Дед Мороз и молодая, а может и не очень, девица, в одном трико и босая. Голову ее украшал цветочный венок, а филейные части -- их явный, на мой вкус, разумеется, избыток. Да и вся она была крепко сбита. Девица принимала позы, а фотограф снимал ее на фоне мегалитов. Девица скакала козой, делала балетные па, в общем, резвилась как могла. Следов обморожения на ней я не заметил. А вот фотограф явно был сам не свой и крепился из последних сил. Я осторожно обошел их, чтобы не мешать такому празднику жизни, и припустил к шаттлу, плюнув на последние два номера. В крайнем случае, рассудил я, прочту в википедии. Чего и вам, кстати, желаю. Ну не в Вики. Все таки, не все столь закалены в сортировке лапши выдаваемой за информацию, как я -- исследователь -- любитель всякой чепухи. В крайнем случае - совет: если уж вам приспичило -- читайте английские варианты статей, они наиболее адекватно передают информацию. А те же русские, в лучшем случае -- вольный пересказ английских. "сокращенный и адаптированный" Помните такие пометки в книгах были?
Ладно, вернемся к нашему путешествию. Сарум, я разумеется, пропустил. Чисто из чувства самосохранения, вспомнив рассказы о замках с приведениями. Не потому, что боюсь приведений, а потому, что там сплошные сквозняки. И двинулся прямо на вокзал, благо билеты у меня уже были. Вот только на какой поезд?
Вопрос решился мгновенно. В Солсбери, как и в Саутгемптоне по перрону прогуливался точно такой же мужик, только белый и другой, и всем все объяснял. Мне, на мой вопрос, как мне добраться Саутгемптона, чтобы оттуда уже в Винчестер, ткнул пальцем в собиравшийся отходить состав и сказал, не выплевывая каши, коей у него, если судить по произношению, был набит рот:
-- ..ентон! Да! Бытрей, ...здаешь!
Я уже не задавал вопросов, помятуя, что бешеная собака, это сегодня мое второе имя и мне, ну ничего, практически, не страшно, кроме ураганной пневмонии в результате переохлаждения, заскочил в вагон и уселся в вагоне, набитом людьми так, что едва отыскал место.
Беспокойство охватило меня после второй остановки. Названия, звучавшие по громкой связи и демонстрируемые на бегущей строке, были совершенно незнакомы. Та-ак, подумал я, не пора ли принимать решение? Встал и вышел в тамбур, где висела карта с маршрутами поездов.
О, как. Это поезд, вовсе не шел в Саутгемптон, он шел в Лондон, станция Ватерлоо.
Я повозил пальцем по карте и отыскал название, смутно напоминавшее о чем-то. Я поднапрягся и понял: Бейнсток.... Бейнсток, а вовсе не Сутгемптон говорил мне тот мужик с кашей во рту, и в Бейнстоке -- пересадка.
Я проверил -- и точно, там есть ветка на Винчестер. Столица, мать ее ити. Бывшая. И остановка в этом самом Бейнстоке через пару минут, а дальше почти до самого Лондона без остановок.
В Винчестере прям у вокзала взял такси. Дождь отбил всякое желание идти пешком до центра.
Молодой пакистанец посмотрел на меня скорбно:
-- Ты в этом разбираешься? -- и показал мне флешку, -- не монтируется. Еще час назад все было хорошо, а теперь -ошибка "33".
Он чуть не плакал.
-- Выкинь, -- посоветовал я, -- скорее всего твоя флешка сдохла, да и стоят они копейки -- было бы чего жалеть.
-- У меня там фотографии дочери!
-- Холидей Инн, -- спохватился я.
Он тронулся с места, не глядя на дорогу. Я напрягся.
-- В Винчестере? -- спросил он, глядя на флешку.
-- Да, -- Сказал я и принялся тыкать пальце в проезжавшие мимо машины, но он не обращал ни на что внимание. Выволок из под себя планшет и воткнул в него флешку.
-- Ну вот, видишь! -- Завопил он, тыча мне в нос планшетом. -- Видишь? "33!".
Бросив планшет, он принялся набирать один за другим номера на телефонах висевших перед ним в изобилии и рассказывать о своей беде на разных языках. Иногда двум трем сразу. Я сидел и держал руки наготове, чтобы перехватить руль, когда ситуация станет совсем уж критичной.
Парнишка не обращал на все это никакого внимания. Он раз в пару минут бросал взгляд на дорогу, а ехали мы по городу, надо отметить, и все время страдал. Пока не сказал:
-- Двенадцать фунтов.
Я осмотрелся. И правда, мы стояли уже у гостиницы. Все так же не глядя, он взял у меня деньги и уехал, разглядывая несчастную флешку. А я помотал головой, как лошадь отгоняющая слепней, и пошел прямиком в бар, снимать стресс.
Комментариев нет:
Отправить комментарий