- У нас они называются не галетами, а путлибами, или, в переводе на
всеобщий язык, дорожным хлебом, - объяснили эльфы. - Если их не ломать, они
будут свежими даже через несколько недель пути, так что храните их на черный
день. Путнику - хотя бы и Громадине-человеку - достаточно всего лишь путлиба
в сутки, чтобы не чувствовать ни голода, ни усталости.
В меню всех без исключения забегаловок в Сен Мало, а их тут великое множество, странный, по крайней мере для меня, пункт - "галет". Причем, находится он в разделе основных блюд.
— С чем галеты? — осведомился я на всякий случай.
— С сыром... мясом... — показывает мне официантка на пальцах, а на словах добавляет, — ну... Пэнкейк, типа.
— Тащи, — Согласился я, пытаясь представить себе, как может выглядеть галета с сыром и мясом, да еще и в виде оладьев. После устриц, не завоевавшей среди моей семьи никакого признания( не считая меня, разумеется. Впрочем, это никогда и не считалось — мои вкусы ниже плинтуса, и есть я могу любую дрянь с помойки. Так, по крайней мере, считают окружающие, и я стараюсь их не разубеждать) я мог уже заказывать все, что угодно, не опасаясь прослыть оригиналом.
— Это... что? — Изумляется Жена, глядя на принесенную тарелку, размером с тележное колесо.
— Галета, — пробормотал я, пытаясь сообразить, как приступить к преданию сего блюда.
Представьте себе блин в полметра, а то и больше, диаметром, сложенный конвертом, внутри которого напластованы ветчина, сыр, какая-то зелень, а в дырке посредине вольготно расположилась яичница-глазунья. Перспективы ходить после такого уже не казались мне сильно реальными.
Погуляв, борясь со сном, еще пол часа решаем ехать дальше.
— Сейчас посмотрю часы работы в Мон Сен Мишель, — бормочу я и со вздохом облегчения плюхаюсь на скамейку. Через десять поисков минут спрашиваю, — А сегодня десятое число? Да, десятое, — отвечаю я сам себе и говорю даже не старающимся скрывать радость членам семьи, — К Мишке не едем, у них сегодня выходной. Их всего три или четыре в году, и сегодня именно тот самый день…
Проезжаем мимо гостиницы и едем дальше в Онфлёр, в супермаркет. В деревне никаких магазинов нет. И вообще, обратил внимание, что в деревнях нет никаких лавок. Где же они, интересно знать хлеб покупают? Не сами же пекут. Впрочем, такие скупердяи могут и сами.
Обхожу полки уже третий раз в попытке отыскать соль. Жена зависла над развалами каких-то тряпок, Сын читает что-то на смартфоне, привалившись к полкам с вином.
Начинаю закипать. На полке с деликатесами обнаруживаю килограммовую банку с крупной солью. Беру ее и тихо матерясь иду отгонять Жену от тряпок.
На пол дороги сталкиваюсь с продавцом, слоняющимся по залу.
— Соль, — как можно мягче говорю я. Мальчонка хлопает глазами пытаясь постичь, чего от него хочет бусурманин с перекошенной от улыбки рожей. — Другую…
Мальчонка не постигает сказанное и продолжает хлопать глазами и улыбаться в ответ. Мне этого не достаточно и я тыкаю в сопляка банкой с солью
— Вот, только другую!
— А может сварим сегодня пасту? — появляется из-за угла Жена с пачкой макарон.
— Хорошо, — отвечаю ей и снова вцепляюсь в хлопающего глазами и изображающего улыбку юношу. — Сол! Де мер!
— Так вот же, — радостно восклицает юный идиот, жестами, — у тебя в руках! — И пытается слинять, но я преграждаю ему путь.
— Другая, — радостно скалюсь я и юноша немножко бледнеет, — мелкая… Блядь!
Кажется до него дошло и он, вскричав, ага! Кинулся к полкам с собачьим кормом… Порывшись там, вернулся с баночкой мелкой соли.
Махнув рукой, прикупил морепродуктов для пасты, бутылку кальвадоса для снятия напряжения и окликнув Сына, читавшего как ни в чем не бывало, свой телефон, уехал в гостиницу.
Комментариев нет:
Отправить комментарий