Норманди. День третий.

А Плотник молвил: "Хорошо
Прошлись мы в час ночной.
Наверно, Устрицы хотят
Пойти к себе домой?"
Но те молчали, так как их
Всех съели до одной.

  (Морж и Плотник)


   -- Ну, вот тут попробуй, --  сказала жена  похлопав, по моему, наугад по торпеде,  -- вполне ровное место.
 
    Я угрюмо шлепнул держалку планшетки на торпеду в точно указанное женой место, решив про себя -- продемонстрирую, что эта хрень никоим образом не может быть использована и зашвырну к коровам.  Держалка, хрюкнув от испугу,  прилепилась насмерть.

  -- Вот видишь, -- сказал я лениво дернув держалку, -- не... Держится. Вот же сволочь!

  Я не буду рассказывать, сколько мне усилий стоило оторвать эту штуку при сдачи машины -- пришлось даже Сына на помощь звать. Эта гадюка вцепилась в бедную торпеду так, что казалось она желает получить во Франции политическое убежище. Но она не была мусульманкой, и этот фокус не прошел.

 --  До Сен Мало двести с лишим километров, -- Со сдержанной  гордость известила нас Джипси.

 --  Поехали, -- Сказал я едва сдерживая зевок, -- нам еще в одно место рядом надо успеть,  ты же хотела устриц попробовать, а там - лучшие во Франции.  И, это, где наш маршрут?

 -- У меня спутники. -- Известила, явно нервничая, Ирочка.

 -- Я же только что проверял,  -- Удивился я, -- Их было полно.

 -- Было, но они все куда-то делись.  -- Настырничала Джипси,

   Давлю на газ и не слушая протестов жены выруливаю на трассу. Первая часть пути до Кан. Километров сорок.  За это время надеюсь Ирочка очухается и примется за дело.

   Едем молча.  Судя по всему, все просто спят. Включая Джипси. Вокруг зелень.  Кажется. Утро, темень. Потихоньку рассветает. Из полумрака выныривают сонные машины и куда-то движутся, по совершенно не понятным мне делам. Километров за пять до Кан, вдруг рассвело и проснувшаяся Ирочка развила бурную деятельность, явно пытаясь понять куда же ее занесло. Я-то, по простоте душевной,  думал. что мы его объедем, но пока Ирочка сообразила, я въехал в город и мы под руководством окончательно пришедшей в себя Джипси, таки,  успешно покинули город. И, о чудо! Даже в нужном направлении.

  Указатели гласили "Сен Мало" и "Мон Сен Мишель" второй указатель мелькал  в сто раз чаще. И, кстати, поездка туда была у нас запланирована. Но не сегодня.

  -- А почему бы нам и к Мишке сегодня не заехать? На обратном пути? -- Спрашиваю я  жену, разглядывающую ветряки, мимо которых мы проезжали. -- Вблизи они огромные....

 -- Кто? -- отрывается от созерцания Жена

-- Ветряки, я их вблизи первый раз вижу.

-- Поедем,  -- соглашается жена.   Дальше едем в полной тишине, наполненной белым шумом радио на французском языке. В любой стране, первое, что я делаю сев в машину -- включаю какую попала радиостанцию на местном языке и желательно с местной музыкой. Помогает понять, что ты не дома.

  На въезде в Сен Мало, заправляемся.
 
  --Туалет? -- Спрашиваю девочку--продавщицу, заплатив за керосин. Она мотает головой -- там и уходит в подсобку. Жена отыскивает какой-то очередной магнитик и мы не можем докричаться до девицы -- хотелось бы заплатить...

  Паркуемся у крепостной стены, рядом с пиратским кораблем.  Сен Мало -- вотчина корсаров. Правда, союзники в время войны немножко сравняли тут все с землей, но потом восстановили и вот мы любуемся самым настоящим пиратским городом гуляя по крепостной стене.

  -- Нигде от нас не спастись, -- хихикаю я, пытаясь вспомнить рассказ, читанный когда-то о евреях--пиратах(таки, оказывается было и не мало ) но не могу вспомнить, были ли они среди корсаров и замолкаю тыкая пальцем в указатель на ресторан "Гвен и Додик"

  Город, кажется, состоит из одних ресторанов, гостиниц, бутиков, рыбного рынка и одного кафедрала. Бутафорский такой город, пусть и ужасно симпатичный. Как и давешний пиратский корабль, с вращающейся меж снастей, едва заметной антенной  радара.

 --  Ну, что -- не пора ли нам по обедать? -- роняет через плечо  Жена, разглядывая очередной бутик. Обувной, кажется.

 -- Устриц? -- осведомляюсь я, заодно и сэкономим поездку в соседний городишко -- столицу французских устриц.

 -- О! --  оживляется жена, -- Я же хотела попробовать устриц!

 Веселая официантка ждет, пока я одобрю вино, Жена с Сыном смотрят на свои тарелки не решаясь к ним прикоснуться.

-- Лимоном поливаете, --  говорю я кивая  официантке, -- и будет вам счастье.

 Домочадцы неуверенно взяв четвертинки лимона начинают выдавливать их на ракушки сверху.

 -- А, понял, -- Говорит Сын, -- они от лимона сами раскроются!
 
 --  Да не на ракушку, на содержимое лейте!

   Снимаю   верхнюю часть ракушки и накапав туда сока лимона пытаюсь выпить моллюска так, как это делают в кино.  Ага, сейчас! Он же гад прикреплен к ракушке и не желает. Отковыриваю специальной вилочкой, и съедаю.

  -- Они... они холодные, -- жена держит вторую устрицу. Вдруг у нее меняется лица, -- так, они, что --  живые???

 -- Уже нет, -- радостно говорю я проглатываю очередную устрицу, -- по, крайней мере сейчас уже нет.

    И с сожалением кладу раковину последней устрицы в тарелку.

  -- Может ты... И мои доешь? -- Спрашивает Жена, пытаясь незаметно прополоскать рот довольно приличным вином(судя по его стоимости, по крайней мере)

  Я не возражаю и доедаю устрицы не осиленные Женой и Сыном.  Вот такой я Плотник.

(продолжение сле..)