Марди Гра

  -Ты же в нашей фирме работаешь? - спросила секретарша и на слушая мои объяснения, что я не совсем тутошный, а из израильского филиала, сунула мне в руки листочек бумаги, - значит и ты приглашен на Марди Гра! Вот тебе маршрут. - И улепетнула по коридору сияя  всеми своими веснушками густо усеивавшими ее двести или около того килограмм страшно живого веса.
  Ну и кто такой, этот самый Марди Гра, почесал я в затылке, и почему его надо праздновать? Или - её?
   Интернет  в 2001 году был довольно странной штукой, но я, покопавшись немного, выискал, что это какая-то "жирная пятница" и решил, что видимо будет вечеринка в честь секретарши, потому, что толще ее никого не было, а имя ее я не знал, так, что все сходилось. Засунув бумажку в карман, я  забыл о ее существовании до вечера.
   В гостинице я отыскал в чемодане последнюю чистую рубашку( назавтра у меня была запланирована большая стирка, которая обернулась небольшим пожаром - но это другая история) и заглянув в бумажку с маршрутом тут же обалдел. Адреса там не было. Был именно, что маршрут, напечатанный огромными буквами. Выглядел маршрут примерно так:
1) начинаем движение от парковки перед фирмой.
2) 800 метров - лево
3) 1км 650м    право.
4) 4км 770 м  прямо.
   И так далее на все двадцать с лишним километров, если я правильно сосчитал все эти метры и километры, сложив их в кучку. Чер-рт, где же это может быть? По расстоянию уже пригороды Вашингтона.  Ну почему я не посмотрел на работе, где есть интернет, адрес и карту, а  оставил все на гостиничный номер с гигантским телевизором и полным отсутствием интернета!
  Чтобы исключить любые недоразумения я честно доехал до парковки и принялся отсчитывать метры.
  Первый поворот я прошел уверенно и он был именно там, где и было сказано, а вот второй... а его и не было вовсе.
  Ну, то есть, он был там же, где я его проезжал каждый день по дороге в Рестон, где был неплохой гриль и итальянский ресторанчик с  пастой и домашним вином.  Решив, что в данном  пункте ошибочка вышла, решительно свернул направо.  Там, где можно было.
И через пять или шесть километров оказался перед терминалом аэропорта Даллес. Нового, того который в "Крепком Орешке-2" еще строили, но, судя по всему, строительство все так и продолжалось, а я, чтобы не мешать, развернулся и поехал обратно до проклятого перекрестка, гадая, каким же еще образом я могу попасть с него повернув направо не в аэропорт?  Выходило, что никак.  Это какая-то шутка, решил я, да и название дурацкое придумали, чтобы мне ненавязчиво указать, мол вот тебе Бог, а вот - аэропорт и  не пора ли тебе обратно домой отваливать, задол... Стоп! Вот же поворот налево, правда на какую-то проселочную дорогу.  
   Свернув, я сверился по записке, по которой, видимо, еще сам И. Сусанин  водил иностранных туристов, и убедился, что и тут у них ошибка, но решил наплевать на все возможные недоразумения и двигаться дальше, э... по наитию. Так надежнее.
   Я кружил по проселкам еще минут сорок, ориентируясь лишь на повороты и игнорируя расстояния, проставленные, явно, от балды.
   Огромный заброшенный заводской цех, в котором  не светилось ни одно окно, я проехал дважды. В третий раз я приметил тонки лучик света пробивавшийся откуда-то из под здания. Мне туда,  понял я, кругом лес, если где и могут праздновать хоть что-нибудь на много миль вокруг  так это только тут. Проехав на подземную стоянку, двери (сквозь щель в которых и пробивался тот самый тонкий лучи надежды) открывшиеся автоматически, я обнаружил кучу вполне знакомых машин.
   Поднявшись по лестнице, по которой в последний раз ходили, видимо, еще во времена золотой лихорадки, в полной тишине на пару этажей, я открыл первую поддавшуюся моему натиску дверь и попал  в огромный, ярко освещенный, зал самый разгар праздника. О!- Закричала секретарша, - Где ты запропостился?

   Тайна записки Сусанина прояснилась на следующий день. Все расстояния были от точки старта.