Под утро проснулся с мыслью, что обязательно надо рассказать про несунов. На меня вчера из-за этого слова человек обиделся. А все из-за того, что я хотел, было, дописать в скобках, что-то вроде, "уже не знаю нужно ли объяснять нынешним людям значение этого слова", чтобы ясно было всем, что это шутка, но почувствовал, что пытаюсь выставить себя еще старее(и как будто бы умнее), чем я есть на самом деле, и не стал. Промаявшись некоторое время ворочаясь с боку на бок, попытался выстроить рассказ по занимательней, чтоб не было совсем уж скучно читать. Но как ни старался, рассказ каждый раз упрямо сворачивал на одну и ту же тропинку, что вела от крыльца за дом, к огромным зарослям крыжовника в которых можно было заблудиться. Там все и начиналось. Точнее, не там, а когда вышел указ против личных подсобных хозяйств и огромное стадо коров пустили под нож. Все, кроме Шешуковых. Они свою корову сохранили. Как? Не знаю. Перед глазами стоит Валеркин папа и я пытаюсь уже в который, бессчетный, раз объяснить, что я тут не при чем, понимая, что это одновременно и правда и неправда и что в исчезновении Валерки есть и моя вина.
Встаю и, накинув на плечи новый халат - подарок жены на день рождение, бреду вдоль шкафа. Скелеты смотрят с легкой укоризной, мол, чего еще? "Сами знаете - чего, - бурчу я потихоньку, и уже громче, - Да вот, пыль... - демонстрирую чистый носовой платок."
"Что, не спится?" - Хмыкает кто-то из них и я, сдувшись, притворяю скрипучую дверку и иду на кухню встречать рассвет.
Комментариев нет:
Отправить комментарий