Крыша

   Сегодня гуляли с Мелким и было скучно.  Вечно зевающее поутру  сиреневое небо  в крапинку, лиловые как табуретка деревья,   играющие в пятнашки на проезжей части,  и река.  То выходящая из берегов, в попытке прийти в себя, то уходящая вглубь, чтобы выйти.  Скука смертная.
   Водители грузовиков, пролетающие на небольшой высоте над крышами домов, глядят на деревья дерущиеся за право первым запятнать толстого солнечного зайца страдающего одышкой, и сдержанно улыбаются в густо напомаженные  усы: "Дети, ну чисто дети!"
   Грузовики тем временем столпились в песочнице во дворе дома в котором  живет разумная  собачка и обсуждают вчерашний футбол: " Здорово наши им наваляли, а!  Это кто это наши? Да ты сам-то,  кто такой?... "
  Дальше я не слышу:  мы с Мелким перебираемся через ущелье, в глубине которого едва угадывается река, ушедшая глубоко от себя и подавшая на развод с разделом берегов на левый и правый, по каменному мостику, построенному гномом Душечкиным для зайца Фертифлюка. "Как он сюда попал? " —   думаю я едва сдерживая зевок. 
—  Пришел, —  не удержался от комментария Мелкий.
—  Как, пришел? - зевок таки вырвался и полетел к солнцу, бякая, да шмякая крылышками.
—  Не выдержал,таки, —  хмыкает Мелкий, - бедненький!  
   Я дергаю его за поводок —  не хами, лангет!
   Мост, пока мы отвернулись, потихонечку сбежал.  Вместе с рекой, по всей видимости. Проводив глазами зевок, помахал рукой водителям грузовиков, но они не обратили на меня никакого внимания: ловко орудуя совковыми лопатами, они тушили горячий кофе сахарным песком с ванилью -  им было не до меня.
   Деревья носили одного из своих с криками радости.
  —  Забил, —  сказал мне Мелкий, —  вчера по телевизору сообщали в завтрашних новостях, вот они и стараются соответствовать.
 —  Я так и понял, —  устал я от непрерывного понимания, —  Хотя и непонятно —  за что?  Пойдем лучше домой, уж больно тут скучно, дома можно хоть крестиком по-вышивать, у меня и пяльцы новые есть.
 —  Если меня, то пойдем. —  согласился Мелкий,
 —  Тебя, конечно, кого же еще...
   И мы пошли домой, хотя дом еще не подозревал нашем приходе.  

Перчик

   Я, собственно, вот что вспомнил. У нас на ВЦ, в те укромные времена что принято назвать времена застоя, выпить-закусить не отходя от рабочего места, считалось делом обыденным. По крайней мере,  у нас . В основном – выпить, конечно,   с «закусить» вечно какие-то заморочки происходили. Чаще всего происходила явная недостача закуски.

    И вот, как-то однажды Бобра приволокла перчик,  растущий в цветочном горшочке. Цветущий  перчик, надо отметить, красивый такой.  До этого, она притаскивала много разных кандидатов на роль закуски, но все они с разной степенью мужественности гибли буквально на глазах.  В течении, максимум, недели.

     Бобра бесновалась и обзывала нас всякими некрасивыми словами, обвиняя в преднамеренно убийстве ее питомцев. Мы же, глядя ей в глаза честными, швейковскими глазами, убеждали ее, что мы тут вовсе не причем, а во всем виновато вредная вибрация доносящаяся до нашей комнаты из машинного зала, тремя этажами ниже.

   В общем Бобра, продолжала таскать помидорчики, цветочки  и вообще неизвестно что, а мы продолжали сливать в горшочки то, что оставалось у нас в стаканах - чай, так  чай, вермут, так вермут.

  Перчик оказался ох как не прост. Ни на что не реагировал, не на вермут, ни на водку, ни на коньяк, который я туда выплеснул, когда в комнату нежданное начальство ввалилось. Он только почему-то потемнел и листья почти все сбросил – остался один стручок перца, и один лист. Мы так решил, что ему понравилось и он начал в себе «кайф» концентрировать.

  За день до объявленного сбора урожая мы пили кальвадос. Пол-стакана сего доброго напитка оказалось последней каплей. Перчик прохрипев невнятное, отвалился и рухнул вниз. Когда незваное начальство ушло, мы, проанализировав ситуацию, пришли к единому мнению, что кальвадос, уроженец Нормандии, как настоящий рыцарь,  просто спас нам жизнь. Что там накопилось в том перчике и в каких страшных мучениях мы бы помирали сейчас я даже представить не могу. 

С тех пор я питаю к кальвадосу самые нежные чувства.

А Бобра больше ничего не притаскивала, расстроилась, наверное...       

Читайте Пелевина, господа

   Все утро искал фотографию опубликованную Нью Йорк Таймс, если не ошибаюсь,  во время второй интифады в начале двухтысячных. На ней разъяренный, до зубов вооруженный израильский  солдат надвигается на трясущихся от нескрываемого страха палестинских подростков.  Они пятятся от него... 

  Фотограф поднял шум и NYT была вынуждена опубликовать фотографию целиком. Солдат защищал скрючившегося у его ног пацана от надвигавшихся на него озверевших палестинцев с ножами в руках... 

  И ведь это был даже не фотошоп. Просто, кадрирование.  И смысл того, что мы видим изменился на сто восемьдесят градусов.  Скажете, ну, это фотография ее легко подделать, а вот видео... 

  Помните бедного палестинского мальчика Ад Дуру?  Ну, того, что злобные сионисты застрелили прямо на глазах у его отца?  Весь мир осудил это зверство, весь мир видел своими глазами.... А, нет, погодите. Хоть и это заняло десять лет, но  французы доказали таки, что весь тот фильм ни что иное, как умелый монтаж и подтасовки. Да и тогдашнего мальчика многие видели вполне себе живым и здоровым. 

 Мы живем в мире информационных войн, и говорить " ну, посмотрите, это же совершенно очевидно, что на этом снимке или на этом видео...."  попросту глупо.  Вы видите то, что вам хотели показать. Не оскорбляйте свой разум, господа диванные аналитики, не позорьтесь. Все что угодно можно легко подредактировать так, что смысл изменится на противоположный. А потом пошаманить еще чуток и изменить его снова до полной неузнаваемости. 
 
   Ну, а я тем временем, всех "аналитиков" выведу из своей ленты. Может на время, а может и на всегда. Я не желаю участвовать в битвах железных тушканчиков, я слишком стар для этого и у меня нет времени сердиться.  

  PS. Если, кто отыщет ту фотографию - мой ему благодарность, ибо я весь гугель излазил - не отыскивается, видимо NYT  сильно постаралась, чтобы выкорчевать всякое упоминание о таком позорном проколе. 

О спорте

   Вот же гадюки! - Вова отставил стакан. - Докопались до нас: с вами поговорить нельзя, мол, спорите до посинения о всякой чепухе.  Я-то что, сразу согласился тему переменить, согласные мы, на какую тему подискутируем? У нас на выбор есть:  Новая песня Аллы Пугачевой про Часы, Осенне-Весенняя мода на прогулки голышом под луной, вопросы права.... Тут они нас дураками в один голос  и отвернулись, надувшись, а мы, разлив остатки и закусив, в магазин отправились, благо еще семи не было. Приходим обратно, картина маслом. Сидят наши фифы за столом, чай пьют и... Футбол обсуждают. Фа-альшивыми такими голосами...  Сам понимаешь, я тут же сбежал, вот - успел в последнюю  секунду в верхнем гастрономе отовариться.  Иначе пришлось бы к таксистам. Непременно пришлось бы, мрачно перебил он меня, мне после такой картины нужно серьезные меры принять иначе не засну. А засну - эти гадюки ведь заявятся и начнут рассуждать, кто лучше Федя Черенков или Блохин... Суки!

   В наши времена все было не так, как сейчас. Правда. Не лучше, нет - по другому. Ну, так принято было. Женщина рассуждающая о футболе вызывала, в лучшем случае, ступор мыслительных процессов у окружающих. Или, к примеру, курение. Ну, не принято было девицам показывать, что они курят. Почему? Какая там нравственность, я вас умоляю!   Я с теми девицами... Ну, не важно.  Так, вон там в скверике нас никто не увидит! Быстрей, а то уши опухли, как курить хочется. И все дружно вваливались в скверик, чтобы наши девицы могли спокойно покурить. Такое ощущение, что пописать прилюдно им было проще, чем   вытащить сигаретку.  Потом, это постепенно прошло. Сейчас смотрю "Безумцы" все курят непрерывно. И мужчины и женщины. Везде, где можно. Видимо, в Америке шестидесятых не было такой условности, окончательно исчезнувшей у нас, кажется, лишь в середине восьмидесятых.

Канкан

  Вчера пересмотрел третий сезон "Шерлока". А вдруг и правда я что-то недопонимал? Совершенно гениальную задумку какую пропустил, позволив своим фантазиям увести мои мысли в логический тупик.  
 Теперь точно могу сказать, что как и всегда - первые впечатления самые верные. Из истории о социопате с выдающимися способностями вынужденного жить среди нормальных людей, сделали водевиль какой-то. Я все ждал, совершенно рефлекторно, что после очередной гримасы кого-нибудь из полицейских (а они кроме гримасничания ничем и не занимались, собственно) грянет музыка и на сцену с визгом вывалится кордебалет, высоко задирая ноги.

  Просто, иначе все эти их гримасы ничем не объяснимы…

   Нет, не туда они пошли. И если следующий сезон будет таким же(а у меня совсем нехорошие предчувствия), то можно будет оставив в фильмотеке первые шесть эпизодов забыть об остальном. 

Такой песняк, внатуре….

Посмотрел "Советник". Совершенно потрясающий фильм. Впрочем, отчего бы ему таким не быть, если сценарий Кормака Маккарти,  а режиссер - Ридли Скотт. Все как всегда - куча прекрасных диалогов, игра актеров и, хотя я всегда с теплотой относился к Камерон Диас, но тут она была выше всяких похвал. Я вдруг вспомнил, что не смотрел "Дорогу" и так огорчился, потому, что книга на меня произвела большое впечатление, что тут же кинулся в Кинозал, вбил в поиск   слово Дорога и… получил несметные километры, извините за выражение, "шансона"…   А уж когда долистался до фильма, то отзывы благодарных зрителей меня уже ничем не удивили.