И о политике на завтра, или адреналин, тудыть ее в качель

    После объявления прекращения огня, журнализды всех мастей и блогеры в частности, взвыли ранеными гарпиями(я понятия не имею, не то, что как воют гарпии, но даже как они выглядят, но сравнение мне кажется уместным ) Потеряли! Проиграли! Общественное мнение! Выборы!  Развал! А-а-а-а! мы все умрем!

  С последним утверждением, кстати, я совершенно согласен. Просто, каждый умрет в свое время. А не все вместе разом, как считают кликуши.

  О чем это  я? А да, политика, будь она неладна. Единственно, что показывает общественное мнение, как и частное мнение очень многих блогеров и моей жены, так это уровень адреналина в крови. Попейте водички, любезные. Водички, не водочки. Подышите свежим воздухом, а не спертым воздухом войны. Прогуляйтесь на природу. Давно, кстати, не жарили ничего на мангалах. Нажритесь, в конце концов, и мучайтесь уже с похмелья, а не от мыслей "как нам победить дракона" А через месяц поговорим, безутешные вы мои.

  Отдельно о нынешнем правительстве.  Я уже в Израиле восемнадцать лет живу. Это правительство единственное, умудрившееся не только биться аки лев за собственное политическое выживание, но и изыскало внутренние резервы на развитие государства. Мелкие, но они есть. Сборище макак и тупиц, согласен. Правящая партия - палата номер шесть в полном составе. Но при них я вижу хоть какое-то движение. Мой город весь в строительных лесах и перекопан. И это не замерло на веки вечные, работа идет полным ходом.

 Кто мне может назвать хоть одно экономическое достижение Шарона, к примеру, или Барака, или Ольмерта?  Да и того же Биби, первой каденции. Хоть одно? Так вот, из того зверинца, что представляет из себя нынешний политический бомонд Израиля, я не вижу никого, в ком не был бы уверен, что он не ударит палец о палец ради чего-то иного, как борьба за кресло.

  И в заключении о себе. Вот вы небось ухмыляетесь: все в адреналиновом угаре, а он один в белом, ага.  Так, вот, лет десять назад,  я вполне себе мог бы представить себя  в данной ситуации  с транспарантам наперевес: "Долой!" А сейчас, старый стал, надеюсь, капельку умнее. Не было у меня адреналина, все пятьдесят дней не было. Как и до этого. Есть горечь, сострадание и надежда. Все это, в отличии  от адреналина не туманит сознание.

  В общем, как только опохмелитесь - все встанет на свои места, главное, не забыть, что мысли пришедшие вам в голову сейчас   мысли не очень трезвого человека.

И никакой политики

  Долго думал стоит ли об этом вообще говорить, но сегодняшняя оговорка - "мне не для кого больше писать" вынуждает меня сделать следующее признание.

   Во-первых, не в обиду будет сказано, но это не о вас. Не о тех, кто читает данный текст. Это о тех, кто не читает, да и скорее всего, никогда и не будет  его читать. Как и то, что я пишу.  И обо мне.
 
   Во-вторых, это о вас.  Тех кто сейчас читает этот текст.

  Давайте вернемся к тому, что было до эпизода  с  пожаротушением. То есть, я хотел сказать, до аннексии Крыма и сопутствующем ему массовому народному загулу в ширину.

  Маленькое отступление.  Я не писатель.  Ну, вы все это и так знаете, я просто, чтобы напомнить.

  Я писатель разного качества коротеньких текстов для собственного развлечения.  Так я сам себя определяю. Тексты мои,  в основном, игра словами, понятиями и намеками, которыми я густо усеиваю свои творения(ненавижу это слово!) для того, чтобы навести читателя-единомышленника на ту же эмоциональную волну, на которой я и сам нахожусь. Все.    

   Так вот, до эпизода с пожаротушением, когда я еще был сухим...  Тьфу! С Крымом, конечно.  Я считал всех с кем общаюсь - единомышленниками. Это, как вы сами понимаете, имеет очень важное значение. Просто потому, что иначе, мои тексты - вполне себе бессмысленный набор слов.  Зачем их читать-то? А каждый пишущий человек знает, что "для себя пишется только список покупок в магазине"(Умберто Эко)  и каждый текст - лишь часть послания,  вторая его, зачастую,  главная,  в голове читателя, который и собирает пазл. Но после "крымнаш", я вдруг  осознал, что большая часть моих читателей живет  в совершенно другом измерении, в котором говорят на ином  языке.  И говорить об совмещении волн, находящихся  в разных плоскостях  -  не приходится. Мы произносим одни и те же слова подразумевая под ними совершенно разные вещи. И, как результат, не в состоянии понять друг друга.

   И у меня вдруг - как отрезало. Пропало желание писать. Нет, я честно пытался, даже написал пару тройку, вторичных для меня, текстов по случаю. И это все. За пол года.  Я помню, мне многие говорили - забей, пиши для тех, кто хочет читать! Мы, мы читаем! Уверяли меня другие. Вы знаете, я проверил. У меня более-менее проверенные тексты, малая часть от общего количества, выложены на  сайте Нектототам.  Сайт - говно, я понимаю, просто из меня  дезигнер нулевой, но тексты... Знаете, какова статистика посещений? Не вообще, а когда я анонсирую что-то новое? От нуля до пяти-шести в тот же день.  Вывод, вы все добрые, хорошие люди, но то что я делаю -  совершенно  не ин-те-ре-сно.
А раз нет читателей, то нет и текстов.    
 
   И никакой политики.
 
 



 

В Украине.

  Меня тут просили сказать, что я думаю о событиях в Украине в последние пол года. Самые проницательные, после этой фразы дальше читать уже не будут, зацепившись глазом за  крамольный предлог "в". Успокойтесь. Мне, человеку, глубоко советскому по своему воспитанию, "в" режет ухо. Ладно. Я не об этом.

    Прошлые майданы начала 2000-х у меня вызывали сильное недоумение, если честно: столько сил, ресурсов и эмоций в совершенно бессмысленную борьбу за смену одного уродца у власти на другого, еще не успевшего продемонстрировать свой нрав. Удивительно бессмысленно.  Но этот майдан сразу, точнее, почти сразу,  убедил меня в своей осмысленности. Было объявлена война не конкретному Вору в законе, а системе. Воровской системе, любовно выстроенной по российским лекалам.
  Россияне же, тем временем, свой шанс, извините  за выражение, просрали. Результат мы все видели на Болотной - кучка маргиналов выступающая против всеобщего равнодушия. Вызывающая жалость картина.
 А вот украинцы, совершенно неожиданно для меня, очнулись. Успели сковырнуть своего микрофюрера, верного вассала своего сюзерена, сидящего в кремле,  уже почти совсем уверовавшегося в своей безнаказанности.
  Сковырнутый поместный князек рванул от народного гнева под крыло начальника, да где-то сгинул. Ну, и Бог ему судья, раз люди не успели его своему суду предать.
 
   После этого, князь московский чуть с ума не сошел. Убегающая от него вассальная страна - смерть его главной идеи жизни: воссоздание империи с провозглашением себя императором земель русских. Глядя на убегание самого жирного куска, являвшегося, к тому же, буферной зоной, между княжеством московским и  проклятым Западом, Князь пустился во все тяжкие.
 Нет, он не стал варить мет, чтобы оплатить сладкое будущее своему окружению, он принялся изо всех сил делать так, чтобы мятежные земли приползли к нему на коленях, угрожая устроить южный Судан в восточных областях Украины.  И устроил. Назвав Новороссией. Не учел только, что Украинцы, сковырнув своего глав-бандита, вполне отважатся и на то, чтобы вынести  ногами вперед и бандитов поменьше.

  Все. На этом  я заканчиваю очень краткий, и очень вольный пересказ своего видения ситуации в Украине.

  От сарказма, извиняюсь, удержаться не смог: дважды пришлось в   бомбоубежище бегать - нервы-с.
 

Старикам здесь

  Сижу в парикмахерской в кресле и оцениваю свою внешность.  А чем еще заняться, если ты уже укутан накидкой, а парикмахер деловито подбирает садовый инструмент: чем бы получше вгрызться в твою шевелюру.
  Смотрю. Я, как я.  Лет сто, без малого, себя уже вижу. И вдруг  замечаю на шее старческие складки. Точно такие же были у нашего  инструментальщика в цехе.

    Я тогда в цехе КИПиА электриком был. Можете себе представить: три этажа и подвал нашпигованные электрикой. Включая подстанцию на десять киловольт, лифт, градирню с насосами, первый этаж - зоопарк станков, часть которых от рождения не рабочих, короче говоря, все это счастье было на лопоухом мне.

   При ремонте подстанции я чуть было не  вписал свое имя в книгу Премий Дарвина. Нет, натурально: мой напарник - разжалованный за беспробудное пьянство из слесарей кип шестого разряда, элита, между прочим, в помощники электрика, даже в подстанцию  зайти побоялся, а я, чтобы не отключать цех -такой вот патриот, на пол часа, сказал - говно вопрос! И тщательно стараясь не задеть высоковольтные шины просунул между ними руку и  заменил сдохшее реле. Мой помощник потом дня три пил без просыху. А я гордился своей отвагой. Ну, что делать, в середине семидесятых в СССР про премию Дарвина никто слыхом не слыхивал.
  Ну, да ладно - отвлекся я что-то. В те времена все готовились к пенсии. Ну, чуть за тридцать перевалило - все. Человек, о чем бы не говорил, обязательно свернет на то, как он, выйдя на пенсию будет окучивать грядки на даче. Ну, и натурально, по дощечке, две, а то еще чего, через забор - а потом, пройдя через проходную, подбирал честно нажитое и в автобус, набитый такими же добытчиками.
 
  Самый старый из нас был инструментальщик. Папаша моей одноклассницы, но я про это не заикался, помятуя, что мы с ней были, мягко выражаясь,  не в самых хороших отношениях - у нас была война не на жизнь, а на смерть! А с инструментальщиком портить отношения было никак нельзя - останешься  с поломанной отверткой и плоскогубцами с обмотанными черной изолентой ручками.
 
   Он был нетороплив, и ехиден. Такими бывают только инструментальщики шестого разряда - элита из элит.
  "Вот, -  сказал он как-то, демонстрируя две, сцепленные  между собой рамки, - кто такое из целого куска метала, без всяких станков сделает,  -  пятый разряд гарантирую"  И выложил на всеобщее обозрение подходящую заготовку. Никто не рискнул.  Даже наш вечный студент, проучившийся пятнадцать лет на заочном отделении,  лезший везде и "умевший" все на свете и тот сказал "пас".

   Так вот, у старика на обветренной круглый год шее, была точно такая же складка!

    Как ни странно, ко мне он никогда не придирался и своими шуточками, которыми  изводил всех и каждого,  почему-то меня не доставал. Я долго удивлялся, но когда,  увольняясь приволок ему на подпись бегунок, пытаясь вспомнить, куда задевал почти половину из записанного на меня инструмента и понимая, что шансов никаких нет, он, неожиданно, подмигнул мне и подписал не глядя.
    И передал привет от дочери.  Сказав, что она ужасно хотела бы встретиться...  Помнится, я сильно покраснел.

   Пока парикмахер бодро окашивал мою голову, я разглядывал чертовы складки, пытаясь вспомнить, сколько же было тому старику. Сорок два или сорок три? А сколько сегодня мне? Он был таким же седым, как и я сейчас. Я вздохнул и заворочался в кресле, к неудовольствию закудахтавшего что-то парикмахера.  

Такой день, да. Актированый

 Вчера выпил пару бутылок пива всего. Это я так, предупреждаю ваш вопрос. От парковки до места работы  у меня метров четыреста. Если честно, не мерил, но при первой же возможности обязательно это сделаю. Не дойдя метров пятьдесят до рабочего места, понял, чем меня так раздражал чувак с белым телефоном, шедший позади меня и непрерывно трещавший на околофутбольные темы - я забыл свой телефон в машине. Дошел до места, швырнул сумку, заварил чай и отправился за телефоном. Не дойдя метров пятьдесят до машины, вдруг понял, что меня так беспокоит  - ключ. Ключ от машины остался в сумке. Развернулся, стараясь на расплескать, отправился за ключом. По дорогое наконец-то понял, спасибо профессору Харари, почему в России на каждый косой взгляд на боголикого, у граждан случается легкая истерика - да ты просто Россию не любишь!  Все довольно очевидно, если принять во внимание, что общественный консенсус  - вещь межличностная.  Не объективная и не субъективная.  То есть,  как члены общество между собой договорилось, опираясь на какие-то идеи, так мир для этого общества и выглядит. Дошел до рабочего места, взял ключ. Отправился обратно преодолевая встречное движение идущих на работу сослуживцев, как лосось. В России главенствующая идея -  Добрый Царь Батюшка. Отсюда и отождествление, характерное лишь для средневековых государств, главы государства с самим государством(Король Солнце сформулировал это предельно понятно и кратко: Государство, это я), а не современных, где президент - служащий, получивший свою должность на выборной основе. Такой вот когнитивный диссонанс: фактический царь(и это поддержано большинством населения) -  Путин, формально - президента. Сильно сбивает с толку.   Подошел к машине. Открыл. Телефона нет. Вспомнил: на заправке достал кредитную  карточку из обложки телефона и бросил его... в сумку. Пошел на работу. Сижу. Уже почти просохла рубашка(давно пора иметь на работе запасную), а прикасаться к клавиатуре страшно.

Обама-мама...

   Север Ирака захвачен Эль Кайдой.  Сколько времени им потребуется для захвата Багдада? Совсем немного, судя по всему: иракская армия тупо драпает. Наши, насквозь проамериканские политологи, в открытую говорят о полном провале международной политики Обамы.

  Собственно, сегодня по дороге  на работу обдумывал этот пост, пытаясь сформулировать поточнее свое отношение к Обамовскому разрушению мира, и вдруг услышал по радио правильные формулировки из уст одного из наших ведущих политологов. Смысл простой. На совести Обамы две катастрофические ошибки(и это только в нашем регионе!) : арабская весна - фактически спровоцированная и поощряемая его действиями и то, что Ирак бросили на произвол судьбы, и как результат происходит то, что не могло не произойти.  И на американцах лежит полная ответственность за это.  И то, что они обязаны срочно принять новую программу иначе будет поздно...

 Кстати(это я уже от себя), ровно такой же сценарий сейчас в Афганистане. Тайвань уже, фактически, брошен американцами на произвол судьбы, а Китай лихорадочно готовится к "возвращению исторических земель Китая" и установлению полного контроля за основным мировым транспортным путем, через который проходит большая часть товаров в мире, и к нескольким маленьким, победоносным войнам с соседями.

   Безрадостная картина, если честно. И в огромной степени в этом виноват Обама лично. Такие вот дела.

  Даже без упоминания Путина.

PS. После нобелевской премии мира полученной Арафатом, она стала "черной меткой". В чем мы можем убедиться в очередной раз своими глазами.    

PSS. Уточнение. Элькайдовцам   до Багдада километров сто осталось. Эль Малики умоляет американцев послать дроны - бомбить базы бандитов(чем, интересно знать, это может помочь, если армия полностью не боеспособна? ) Американцы обещали подумать. А пока думают, сообщили, что признанное ими правительство народного единства палестины  ответственности за обстрел юга Израиля не несет. Логика железная. Из все той же логики не менее железно вытекает, что Обама за "ошибки" в международной политике, приведшей хрен знает к каким результатам, ответственности не несет: во всем виноваты "его молодые, неопытные советники" как заявила Клинтониха в своей книге. Это же каким глубоким аналитическим умом надо обладать, чтобы нести такую пургу - "неопытные советники президента США" Он, что - клинический идиот? Или мадам Клинтон метящая на президентский пост  всех остальных считает идиотами?

Творческая биография.

  Мне проще написать биографию читательскую, чем творческую.  Читатель-то я со стажем во много десятков лет, а вот пытаться сочинить что-то свое не сбившись в копирование прочитанного я стал совсем недавно — в 2004 году, пожалуй.

  Все это приключилось со мной совершенно случайно. Как-то раз, осваиваясь в ЖЖ, я написал несколько текстов не разбери-поймешь каких, выдумав все напропалую. И попытался понять, а зачем я, собственно, это сделал? Выходило, что сказку, которая была, скорее, тост, чем сказка, про свирепых, лохматых комаров угомоненных фляжкой первача, положенной в рюкзачок внучки заботливым делом, я написал зря. И первач я не особо люблю — предпочитая выдержанный бурбон, и дедом тогда еще не был, а уж про будущую внучку и вовсе не догадывался. Трое знакомых сдержанно похвалив мои потуги на сочинительство, потребовали, чтобы я немедленно прекратил маяться фигней и продолжил рассказывать байки из своей жизни!  Байки эти, как раз, пользовались большим успехом уже у десяти человек. Так, что арифметика убедительно была за были мемуарного толка. И я, махнув рукой и признав свою вину, написал еще одну сказку. Про Кота- театрала по имени Дормидонт. Дальше, сами понимаете, все как-то само собой закрутилось, завертелось...  

  

  Через некоторое время я прибился к ЖЖ сообществу «Заповедник сказок» в котором выставлял на конкурсы некоторые из сказок, все так же недоумевая - что же я делаю??? Потом Смотритель заповедника В. Лебедев организовал издание ежегодников заповедника, в которых были некоторые из моих сказок.

  Собственно и все. Хотя, нет - был еще самый первый сборник, в котором мы — виртуальные сообщники, написали совместную историю, каждый от лица своего героя. Но там все было совсем грустно. Текст я недавно переработал и он наконец-то обрел некоторую связность и читаемость, как мне кажется. Но вот зачем я тогда согласился на эту авантюру я и сейчас не очень-то и понимаю.

  Вот теперь, пожалуй, и правда — всё.   

  Нектототам сферический с цветочным бордюром и мыслями по четвергам. 

Хорошие люди

   По дороге на работу услышал рекламу: "Легендарный Пол Анка с единственным концертом...."
  На концерт я, разумеется, не пойду: мне и в детстве его тинейджеровские сладенькие песенки не нравились совершенно. Да и сейчас я о них своего мнения не изменил. Но есть одна вещь, одни поступок, за который я уважаю его безмерно.
  Гуляя как-то по Парижу Пол услышал, как какой-то мужик бренчит на гитаре песенку. Это чье? Спросил Анка.  Мое, ответил мужик. Анка купил у него право на эту мелодию. Купил. У незнакомого совершенно мужика, где-то в Париже. Не сейчас во времена разгула копирастии, это было в конце шестидесятых, когда об этом никто особенно и не задумывался, кажется. Купил.  Написал на эту музыку слова и.... Не стал исполнять.  В это самое время Фрэнк Синатра заканчивал свою концертную жизнь. Все надоело, ничего нового, застой и... Пора на покой.  На прощальном концерте Синатры, когда тот выходил на поклоны, к нему подошел с листочком бумаги Анка и сказал - ты это должен исполнить. Дарю. Синтра посмотрел на листок и... выступал еще не один десяток лет, почти до самой смерти. Песенка, кстати, был "Мой путь".  В деталях я может и поднаврал, но основная канва, ручаюсь, именно такая.
 
  Может и правда сходить на концерт, посмотреть на приличного человека - их, кажется,  так мало осталось...

Новая жизнь впереди

   День был просто чудесный. Солнышко.  Не жгучее еще.  Да и когда в Приморье в конце июня солнце палило? Да и до сезона туманов еще далеко.  Пух с тополей -- бич  славного Уссурийска только собирался заполонить город на радость детям со спичечными коробками в карманах и на погибель аллергикам, которых в то время, кажется особо-то и не было. Или это мне казалось с высоты семнадцати с половиной лет от роду?

   Я иду по главной улице.  В руке мороженое-пломбир, о котором в Тетюхе только мечтать.  В нагрудном кармане новенькой, цветастой рубашки из вискозы три рубля "на  прокутить с шиком" в кинотеатре неподалеку от бабушкиного дома. В кармане брюк паспорт и девяносто рублей, почти все, что у меня есть -  на билет до Новосибирска. Собственно, я и иду в билетную кассу. Впереди еще целый день, а то и два - все зависит от того на когда я возьму билет в новую жизнь.

   Вчера еще был выпускной, а завтра я уже буду студентом за много тысяч километров от родного дома. Буду жить совершенно самостоятельной жизнью.  Бабушка - Рахиль Тимофеевна,  заслуженный билетер Уссурийского ДОСА, встретив меня с автобуса спросила, а, что поближе ты не можешь учиться? У меня бы жил, все экономия. Я только фыркнул - вот еще, буду я поступать в Университет, который всего два года назад был захолустным пед. институтом!  Я в Новосибирский поеду учиться, физиком буду. Как артист Баталов. Бабушка не одобряла, но и не спорила.  Иди уж, твой отец такой же был.  В четырнадцать лет в Хабаровск удрал в горный техникум.

   Деньги есть?  Я обернулся с недоумением. Напротив пацан, лет шестнадцати. Да пошел ты, срывается неосторожное - Я же пытаюсь жить взрослой жизнью. Вокруг море народу - выходной  день, одиннадцать утра. Пацан по уркански щерится, доставая невзрачный нож сделанный из обломка напильника. У меня у самого когда-то такой был. Плохо дело. Высматриваю еще человек пять-шесть в толпе. Его подельники. Они приближаются и оттесняют меня к дорожному ограждению. Выкатывай. Цыкает пацан. Остальные стоят полукругом  изолируя нашу компанию. Заметив, что я оглядываюсь по сторонам - что, думаешь помогут?  Презрительно ухмыляется пацан, махая в сторону тщательно отворачивающихся прохожих.  Я точно знаю, что помощи ждать неоткуда.  Разве что милиция случайно проедет.  Но и на них особо рассчитывать не приходится. У нас в поселке милицию дважды на моей памяти меняли полностью, за беспредел. Или думаешь, что я тебя на перо не поставлю? Давай деньги, тварь! Пацан явно накручивает себя, значит и правда может решиться. Да нет у меня, бормочу, стараясь не глядеть в глаза. Что значит нет? Взвизгивает пацан, ща обшмонаем, бля буду, найдем!  Да у меня... бормочу, сквасившись слегка - главное не переиграть страх, иначе обязательно побьют, у меня всего... Кино..  Давай выкатывай! Шипит  пацан поглядывая на дорогу, он тоже явно нервничает то возможного появления ПМГшки.  Я думаю, потому что заставят делиться. Вытаскиваю дрожащей рукой из нагрудного кармана  несчастную трешку, пацан рвет ее из моих рук и мои обидчики растворяются в не замечающей их толпе.

   Я еще стою пару минут приходя в себя. Паспорт и деньги на билет - целы. Я почти счастлив, что так легко отделался. Прощай, Дальний восток, я больше к тебе не вернусь. И, главное,  новая жизнь впереди!    

Засорившийся фильтр Оккама

  Любопытно, но люди, решившиеся пуститься во все тяжкие, очень быстро скатываются  на уровень персонажа анекдота  Маши, которая "... ну, ты же умный человек, придумай что-нибудь..." Причем, на сколько я могу судить трансформация происходит весьма быстро, достаточно лишь сказать: это моя баррикада и я буду ее защищать не щадя живота своего! Но в отличии от оппонентов, я буду говорить только правду, не опускаясь до лжи!
   И ведь, действительно - не опускаются. Просто начинают  "придумывать чего-нибудь".  Придумывают оправдание чужой лжи. Ложь, видимая невооруженным взглядом, затушевывается смелыми предположениями, которые... "Ну ведь может же быть  и так? Нет? Тогда вот какой вариант..."
   И все ведь совершенно искренне, и все боевитей.  Едва ли не скатываясь к пришельцам с Марса.  Распаляя себя праведным гневом. И гордостью, непременно гордостью за все свое!  Наплевав, совершенно незаметно для себя, я уверен,  на здравый смысл.  И совесть.  Беженцы разума в отдельно взятой от головы в телевизоре стране.  

Поворот

   С возрастом все больше и больше поводов сказать, - Это уже было... И все меньше веры в разумность человеческих особей.  Эй, люди! Вас делает людьми не умение сказать, а умение выслушать.  Сказать и мартышка может, понять ее - проблема...  Во время конфликтов люди массово сдают разум в починку, получая взамен соломы пук.  Да вот беда, без булавок и ножей. Но считают себя мудрыми Страшилами. Если и не все, то через одного - точно. Особо удивляют те, кто стоит в стороне, не принимая ничью сторону. Нельзя оставаясь в стае, быть над ней - тебя все равно утянут и ты оглянуться не успеешь, как будешь нестись со всеми вместе, сначала, чтобы не быть затоптанным, ну, а потом уже радостно взвизгивая на крутых поворотах и покусывая отстающих - с ритма сбиваете, суки!

бытовое

   Мне часто намекают, что мол не мое это собачье дело в хохолятско-москальский конфликт лезть.  Что мало, мол, они твоих предков резали, пусть теперь, недобитки фашистские хлебают. 
 
  И даже если наплевать на геополитику и, на такую глупость, как человеческая порядочность, остаются взаимоотношения. Простые, бытовые:  "привет-привет. Как дела? Да все нормально. Пока." 
  
   По приезду в Израиль  нас всех записали на курсы по изучению Иврита, да и государственных тонкостей: праздники, история,  и ты.пы.  Наша  группа, практически в полном составе раз в год собирается на День Независимости под Хайфой, мы жарим шашлыки, пьем водку и горланим, если не лень, песни. Уже семнадцать лет. Никто не верит, если честно, но факт.  Вчера позвонил Мишка, занимающийся организацией, и сказал: "Ребята, в этом году встречи не будет. Я не в состоянии ругаться" 

   Мишка родом из Житомира.   

Квартирный вопрос только

Мда. 

   Окончательно убедился, что социальные сети - источник негативной, по преимуществу, энергии. Возможность влегкую испортить настроение за свой счет.  Я понимаю, что существуют мимимишные, уютненькие сети, в которых все, а  не только единороги, какают радугами, но мне туда не надо. Меня тошнит от одного их вида. Мне плевать на радуги.  Даже если там Леприкон под ними клад прячет. 
   Все, что мне хочется, -  чтобы сказки, которые я пишу, захотел прочесть не только я. Об этом, наверно, думают все, кто пытается хоть что-то создать. Неважно что.  Ключевое слово - "захотел" Увы, это слишком далеко от действительности. Хотя и есть отдельные сказки, за которые мне не стыдно. Пусть их и совсем немного.  

Кухонный аналитик

   Ехал на работу и решал что делать. Написать развернутое сообщение  или просто выпилиться на  этот раз окончательно.  Не решил. Попробую отыскать середину. 

    1) Сегодня все подписываются под криком души Крисса:  " ах, что мы наделали, нетерпимость нас погубила." Извините,  не подпишусь. Не из-за того, что Крисс мне не люб, нет, наоборот, именно оттого, что он мне как раз нравится. Но сам посыл статьи ошибочен. Плюс разрушила не нетерпимость, плюс рушит реальная жизнь.
    Пока все виртуально лобызались, протестовали, устраивали потешные сражения и дружеские потасовки, было весело и не натужно. Но как только  реальная жизнь макнула нас всех башкой в ведро с помоями, многие ощутили... страшно сказать, ответственность. Ответственность за то, что надо принять сторону в конфликте. Или не принять.  Что, собственно, одно и тоже. И многие, ха-ха, оказались к этому не готовы.  Не готовы сказать, что они думают на самом деле. Что говорили на кухне, но не тащили в сеть. И оказалось, что уж слишком многим проще...  сдаться. Послушать радио, позырить в зомбоящик, напитаться рассказами очевидцев, пообщаться с родственниками и, вуаля! Есть мнение, есть! Уф, а я уж испугался, что вдруг его у меня нет? От этого, до - ату его, он, сука, с моим, единственно верным(а как же иначе?) мнением не согласен! И не важно, что мнение это не совсем уж твое, зато оно правильное, я же это точно знаю. Вот и уважаемые люди так же говорят. Далее список. У каждого свой. 
    Вот что рушит плюс, а не нетерпимость. Не(желание/ умение) думать самостоятельно, крайне характерный для человеческого рода недуг. Лечится ли он? Понятия не имею.  Я не доктор, диагнозов не ставлю и уж тем более, не выписываю рецепты. Но кем бы я был, если бы не высказал свое мнение? Марсианином, судя по всему. Поэтому, оно, мнение, у меня, таки,  есть.  И даже одно, как бы ни странно это было для еврея. Помните, фильм "О, Счастливчик?" финальную его сцену, когда режиссер бьет папкой со сценарием по кислым мордасам актера и  кричит на него: "Улыбайся! Улыбайся, сука!" Так вот бейте себя иногда по щекам, приговаривая - Думай! Думай, сука! Может человеком останешься... 


 2)  Я погорячился. Да, я признаю свои ошибки и предпочитаю их исправлять, нежели говорить " мой твиттер взломали". Я по поводу своего заявления о моей персональной войне против России.  Слова были высказаны в запале и отражали мое эмоциональное состояние. Тогда я огульно послал всех и был  не прав. Сейчас я исправляю ту ошибку. Прошу прощение у тех, кто был уязвлен. Единственно кому я не подам руки, и это уже не эмоции, а взвешенное решение, кто говорит "правильно Он сделал..." а дальше уже не важно что.  Если, по первости, такие заявления вполне могли быть результатом эмоционального всплеска, то говорить такое сегодня, это уже сознательный выбор. А общаться с носителями имперского мировоззрения я не желаю. И это мой осознанный выбор. 
 3) Разное. 
 Кац Александр. 



   Кухонный аналитик второго разряда.  Без права работы под напряжением. 

Крыша

   Сегодня гуляли с Мелким и было скучно.  Вечно зевающее поутру  сиреневое небо  в крапинку, лиловые как табуретка деревья,   играющие в пятнашки на проезжей части,  и река.  То выходящая из берегов, в попытке прийти в себя, то уходящая вглубь, чтобы выйти.  Скука смертная.
   Водители грузовиков, пролетающие на небольшой высоте над крышами домов, глядят на деревья дерущиеся за право первым запятнать толстого солнечного зайца страдающего одышкой, и сдержанно улыбаются в густо напомаженные  усы: "Дети, ну чисто дети!"
   Грузовики тем временем столпились в песочнице во дворе дома в котором  живет разумная  собачка и обсуждают вчерашний футбол: " Здорово наши им наваляли, а!  Это кто это наши? Да ты сам-то,  кто такой?... "
  Дальше я не слышу:  мы с Мелким перебираемся через ущелье, в глубине которого едва угадывается река, ушедшая глубоко от себя и подавшая на развод с разделом берегов на левый и правый, по каменному мостику, построенному гномом Душечкиным для зайца Фертифлюка. "Как он сюда попал? " —   думаю я едва сдерживая зевок. 
—  Пришел, —  не удержался от комментария Мелкий.
—  Как, пришел? - зевок таки вырвался и полетел к солнцу, бякая, да шмякая крылышками.
—  Не выдержал,таки, —  хмыкает Мелкий, - бедненький!  
   Я дергаю его за поводок —  не хами, лангет!
   Мост, пока мы отвернулись, потихонечку сбежал.  Вместе с рекой, по всей видимости. Проводив глазами зевок, помахал рукой водителям грузовиков, но они не обратили на меня никакого внимания: ловко орудуя совковыми лопатами, они тушили горячий кофе сахарным песком с ванилью -  им было не до меня.
   Деревья носили одного из своих с криками радости.
  —  Забил, —  сказал мне Мелкий, —  вчера по телевизору сообщали в завтрашних новостях, вот они и стараются соответствовать.
 —  Я так и понял, —  устал я от непрерывного понимания, —  Хотя и непонятно —  за что?  Пойдем лучше домой, уж больно тут скучно, дома можно хоть крестиком по-вышивать, у меня и пяльцы новые есть.
 —  Если меня, то пойдем. —  согласился Мелкий,
 —  Тебя, конечно, кого же еще...
   И мы пошли домой, хотя дом еще не подозревал нашем приходе.  

Перчик

   Я, собственно, вот что вспомнил. У нас на ВЦ, в те укромные времена что принято назвать времена застоя, выпить-закусить не отходя от рабочего места, считалось делом обыденным. По крайней мере,  у нас . В основном – выпить, конечно,   с «закусить» вечно какие-то заморочки происходили. Чаще всего происходила явная недостача закуски.

    И вот, как-то однажды Бобра приволокла перчик,  растущий в цветочном горшочке. Цветущий  перчик, надо отметить, красивый такой.  До этого, она притаскивала много разных кандидатов на роль закуски, но все они с разной степенью мужественности гибли буквально на глазах.  В течении, максимум, недели.

     Бобра бесновалась и обзывала нас всякими некрасивыми словами, обвиняя в преднамеренно убийстве ее питомцев. Мы же, глядя ей в глаза честными, швейковскими глазами, убеждали ее, что мы тут вовсе не причем, а во всем виновато вредная вибрация доносящаяся до нашей комнаты из машинного зала, тремя этажами ниже.

   В общем Бобра, продолжала таскать помидорчики, цветочки  и вообще неизвестно что, а мы продолжали сливать в горшочки то, что оставалось у нас в стаканах - чай, так  чай, вермут, так вермут.

  Перчик оказался ох как не прост. Ни на что не реагировал, не на вермут, ни на водку, ни на коньяк, который я туда выплеснул, когда в комнату нежданное начальство ввалилось. Он только почему-то потемнел и листья почти все сбросил – остался один стручок перца, и один лист. Мы так решил, что ему понравилось и он начал в себе «кайф» концентрировать.

  За день до объявленного сбора урожая мы пили кальвадос. Пол-стакана сего доброго напитка оказалось последней каплей. Перчик прохрипев невнятное, отвалился и рухнул вниз. Когда незваное начальство ушло, мы, проанализировав ситуацию, пришли к единому мнению, что кальвадос, уроженец Нормандии, как настоящий рыцарь,  просто спас нам жизнь. Что там накопилось в том перчике и в каких страшных мучениях мы бы помирали сейчас я даже представить не могу. 

С тех пор я питаю к кальвадосу самые нежные чувства.

А Бобра больше ничего не притаскивала, расстроилась, наверное...       

Читайте Пелевина, господа

   Все утро искал фотографию опубликованную Нью Йорк Таймс, если не ошибаюсь,  во время второй интифады в начале двухтысячных. На ней разъяренный, до зубов вооруженный израильский  солдат надвигается на трясущихся от нескрываемого страха палестинских подростков.  Они пятятся от него... 

  Фотограф поднял шум и NYT была вынуждена опубликовать фотографию целиком. Солдат защищал скрючившегося у его ног пацана от надвигавшихся на него озверевших палестинцев с ножами в руках... 

  И ведь это был даже не фотошоп. Просто, кадрирование.  И смысл того, что мы видим изменился на сто восемьдесят градусов.  Скажете, ну, это фотография ее легко подделать, а вот видео... 

  Помните бедного палестинского мальчика Ад Дуру?  Ну, того, что злобные сионисты застрелили прямо на глазах у его отца?  Весь мир осудил это зверство, весь мир видел своими глазами.... А, нет, погодите. Хоть и это заняло десять лет, но  французы доказали таки, что весь тот фильм ни что иное, как умелый монтаж и подтасовки. Да и тогдашнего мальчика многие видели вполне себе живым и здоровым. 

 Мы живем в мире информационных войн, и говорить " ну, посмотрите, это же совершенно очевидно, что на этом снимке или на этом видео...."  попросту глупо.  Вы видите то, что вам хотели показать. Не оскорбляйте свой разум, господа диванные аналитики, не позорьтесь. Все что угодно можно легко подредактировать так, что смысл изменится на противоположный. А потом пошаманить еще чуток и изменить его снова до полной неузнаваемости. 
 
   Ну, а я тем временем, всех "аналитиков" выведу из своей ленты. Может на время, а может и на всегда. Я не желаю участвовать в битвах железных тушканчиков, я слишком стар для этого и у меня нет времени сердиться.  

  PS. Если, кто отыщет ту фотографию - мой ему благодарность, ибо я весь гугель излазил - не отыскивается, видимо NYT  сильно постаралась, чтобы выкорчевать всякое упоминание о таком позорном проколе. 

О спорте

   Вот же гадюки! - Вова отставил стакан. - Докопались до нас: с вами поговорить нельзя, мол, спорите до посинения о всякой чепухе.  Я-то что, сразу согласился тему переменить, согласные мы, на какую тему подискутируем? У нас на выбор есть:  Новая песня Аллы Пугачевой про Часы, Осенне-Весенняя мода на прогулки голышом под луной, вопросы права.... Тут они нас дураками в один голос  и отвернулись, надувшись, а мы, разлив остатки и закусив, в магазин отправились, благо еще семи не было. Приходим обратно, картина маслом. Сидят наши фифы за столом, чай пьют и... Футбол обсуждают. Фа-альшивыми такими голосами...  Сам понимаешь, я тут же сбежал, вот - успел в последнюю  секунду в верхнем гастрономе отовариться.  Иначе пришлось бы к таксистам. Непременно пришлось бы, мрачно перебил он меня, мне после такой картины нужно серьезные меры принять иначе не засну. А засну - эти гадюки ведь заявятся и начнут рассуждать, кто лучше Федя Черенков или Блохин... Суки!

   В наши времена все было не так, как сейчас. Правда. Не лучше, нет - по другому. Ну, так принято было. Женщина рассуждающая о футболе вызывала, в лучшем случае, ступор мыслительных процессов у окружающих. Или, к примеру, курение. Ну, не принято было девицам показывать, что они курят. Почему? Какая там нравственность, я вас умоляю!   Я с теми девицами... Ну, не важно.  Так, вон там в скверике нас никто не увидит! Быстрей, а то уши опухли, как курить хочется. И все дружно вваливались в скверик, чтобы наши девицы могли спокойно покурить. Такое ощущение, что пописать прилюдно им было проще, чем   вытащить сигаретку.  Потом, это постепенно прошло. Сейчас смотрю "Безумцы" все курят непрерывно. И мужчины и женщины. Везде, где можно. Видимо, в Америке шестидесятых не было такой условности, окончательно исчезнувшей у нас, кажется, лишь в середине восьмидесятых.

Канкан

  Вчера пересмотрел третий сезон "Шерлока". А вдруг и правда я что-то недопонимал? Совершенно гениальную задумку какую пропустил, позволив своим фантазиям увести мои мысли в логический тупик.  
 Теперь точно могу сказать, что как и всегда - первые впечатления самые верные. Из истории о социопате с выдающимися способностями вынужденного жить среди нормальных людей, сделали водевиль какой-то. Я все ждал, совершенно рефлекторно, что после очередной гримасы кого-нибудь из полицейских (а они кроме гримасничания ничем и не занимались, собственно) грянет музыка и на сцену с визгом вывалится кордебалет, высоко задирая ноги.

  Просто, иначе все эти их гримасы ничем не объяснимы…

   Нет, не туда они пошли. И если следующий сезон будет таким же(а у меня совсем нехорошие предчувствия), то можно будет оставив в фильмотеке первые шесть эпизодов забыть об остальном. 

Такой песняк, внатуре….

Посмотрел "Советник". Совершенно потрясающий фильм. Впрочем, отчего бы ему таким не быть, если сценарий Кормака Маккарти,  а режиссер - Ридли Скотт. Все как всегда - куча прекрасных диалогов, игра актеров и, хотя я всегда с теплотой относился к Камерон Диас, но тут она была выше всяких похвал. Я вдруг вспомнил, что не смотрел "Дорогу" и так огорчился, потому, что книга на меня произвела большое впечатление, что тут же кинулся в Кинозал, вбил в поиск   слово Дорога и… получил несметные километры, извините за выражение, "шансона"…   А уж когда долистался до фильма, то отзывы благодарных зрителей меня уже ничем не удивили.